Escribiente

Si, a veces escribo con fines poco claros
caminando en la penumbra de los sueños olvidados
entre el abismo de la pérdida y el bruxismo
de un corazón apretado involuntariamente
y con toda la voluntad de querer
y no tan solo limitarse a ser fuerte.

A veces huyo de los males en las letras
para ser un poco mejor de lo que pienso
y me encuentro más claro,
con la certeza de que el cielo
no es tan solo un pedazo de tela
planchado y puesto a secar
que a veces se arruga cuando nadie le ayuda
y se torna oscuro, siniestro y cruel.

a veces me pienso lejano en palabras
con la connotación que tiene el hecho
y siento que estoy en otro espacio
aunque no,
no esta conmigo su mano
ni tampoco mi boca
pronuncia algún nombre
ni siquiera le busco
¿Para que?
si al final de cuentas
es real aunque no exista
por que aun
mis ojos no le han visto
ni e rozado perfume alguno.

A veces me acecha la huida en camelos
y sucumben mis alas al viento confuso
al frío suburbio del dolor y el engaño,
de algún día pisado y guardado en silencios
y las sombras, y las penas no son más que aire,
pesadas cadenas que cortan la sangre
y quitan futuros tratando de atarme
a un día cualquiera de donde no hay regreso.

y me dicen a veces las horas más largas
que escriba los versos que guarda la noche
y es cierto,
los e encontrado flotando cercanos
pidiendo que diga,
lo que susurran esos extraños silencio
que se yerguen invisibles frente a mis pasos
buscando de un cuerpo que calme su espacio.

A veces escribo, es cierto
y a veces, solo, vivo.

Con una mano llena y la otra tanteando

Por si llega de paso el recuerdo y se olvida de mi